Я с пагубным безразличием отныне осознаю, что нет и не было никакого смысла гнаться за успехом. Меня подбивали, калечили, наставляли. Меня агитировали рваться вперед до последнего. Но вот в чем инструкция: успех не придет никогда, если вы отличаетесь от других в самом деле. Действительное отличие состоит в том, что вас не поймут, вами не восхитятся, на вас не возжелают глазеть. Чушь и лицемерие это современное искусство. Дурость народа, причем тонко всемирная. Искусство не в труде, не в красивой обложке, не в массово понятной оплетке. Искусство внутри. Оно грязно, кроваво и тяжело, потому никому не дано понять его в высшей степени. Не смотрите на море Айвазовского, чтобы уверовать в его красоту. Красота всюду, а море - лишь море. Не смотрите на "Утро в сосновом лесу", если не готовы увидеть в нем плоскость. Вот в чем искусство. В умении понимать. Однако люди нарочно выдумывают скрытый смысл, нарочно ведут тонкую грань между той реальностью, в которой существуют, и тем, что хотели бы видеть. Удобно, не правда ли? На самом деле именно так, посредством искусства, посредством тех слов и симптомов, что люди изрыгают на свет при виде чудных оплотов творчества, нам следует судить их истинные души.
Моя любимая картина - черный квадрат. Не потому, что вижу в нем я что-то незыблемое, не потому, что критики рвут глотки, все всячески стараясь пеееврать. А потому, что нет в нем никакой загадки. Ни грамма лицемерия, ни толики миража. Квадрат - есть квадрат, и этим Малевич показал на холсте краску.
Моя беда в том же самом. В умении смотреть и видеть плоскости прямого лабиринта. В исступленном замешательве о причине слепоты и глухости других людей. Я понимаю их, я знаю, чем они живут, я вижу ежедневно напрасные попытки изменить себя. Они дуркуют, надеятся, что смогут заживо переродиться, какой абсурд. Но все лишь иллюзия.
Не люблю я людей, не люблю смотреть на их пустые заслуги, не люблю глупую радость на смешенных лицах, не люблю примитивизм, чем пропитаны жизни тех бедолаг. Бедолага и я, потому как втаптываю их образы в грязь, пока не понимаю, что все вокруг счастливо живут, толкаются в жизни и кем-то становятся, а я все тот же кусок дерьма, с единственным отличием в том, что ещё и чем-то болен.