Мне стало как никогда одиноко в переплетении уже ни на что не годных связей. Как есть, пропала потребность писать. Нечего, потому что слов не подобрать, а как не кричи - никто не услышит. Всё чаще судьба бросает в лицо протёртую цитату "Спасение утопающих - дело рук самих утопающих". Мне страшно, потому что это действительно так, но я утопаю слишком далеко от берега и не умею плавать. Лодка пошла на дно, штаны мои - за ней же, и, казалось бы, барахтаться легче, ничто не тянет, однако тащит уже что-то другое, куда более сильное и тяжёлое.
Безысходность.
Есть ли разница погибнуть в воде, захлебнувшись, или постепенно от тоски и голода на окружённом водой пустыре? Вот и я думаю, что разницы нет.
Люди уплыли, животных здесь нет. Мне приходилось повышать тон, бросая в след "подождите". Да, унижение. Я чурбаном неотёсаным верил, будто жалость многим лучше пренебрежения. Я был идиотом. Думал, что моя боль способна из защитить. А ещё большим идиотом я был, когда решил, будто кто-то за эту защиту станет мне благодарен.
Гореть мне. Греть кости. Гореть.